进入榕树下看一些朋友们的文字，有一个提到了泰戈尔的《飞鸟集》，让我想起当年买不到泰戈尔的《飞鸟集》，我的一个朋友就利用寒假，腊月到正月的时间，给我抄了一本。抄在一个半大不小的塑料皮日记本上。而日记本，是另一个朋友送的生日礼物，中间有漂亮的电影演员的剧照那种。

　　日记本是秋天收到的，手抄本是冬天完成的。
　　
　　夏天的飞鸟，飞到我的窗前唱歌，又飞去了。秋天的黄叶，它们没有什么可唱，只叹息一声，飞落在那里.。泰戈尔说。
　　
　　如今，手抄的朋友在远方，过得不是太好。偶尔会收到他愁怨的短信，没来由的只言片语。因为我还系挂着他，年三十回复短信时说得还是感谢的话。让人突然间就有些心酸。

　　如今，送日记的朋友与我相隔不足百里，时常可以见到。关系虽好，但当年的默契却基本消失了。交谈里少了肆无忌惮，多了小心翼翼。她的难不再对我说，话题也不再往深处走。

　　如今，树木，流水，花朵，飞鸟，已越来越少，那样的日记本也已经见不到了，同时消失的还有少年的纯贞剔透。

　　但是，月光还在，微风还在，记忆还在。清新细腻的文字，生命里最初的晶莹还在。

       你微微笑着，不同我说什么话。而我觉得，为了这个，我已等得久了。泰戈尔说。
　　 　　
　　直到今天，我的书橱里有了许多装帧精美的书，但《飞鸟集》还是手抄本，郑振铎的译本。是一个塑料皮的不大不小的日记本。首页是她丑丑的四个字：生日快乐。中间是他工整而漂亮的蓝色钢笔字，记下了月光和流水般的文字。末尾是他送我的话：“书痴者文必工，艺痴者技必良。”

　　只是，春天细雨中的嬉闹，夏日清晨的相约，秋日午后的乱逛，冬天寒风里的围脖……这一切的一切，怎么就在不知不觉中成了记忆？

　　曾经，我们整宿整宿地不睡，谈理想，谈人生，谈情的萌动。
　　曾经，我们好到不分彼此，一起看电影，一起逛街，一起偷农家的玉米。
　　曾经，我们是追风的少年，没有忧愁，意气风发，从不认输。

　　跳舞着的流水呀，在你途中的泥沙，要求你的歌声，你的流动呢。你肯挟瘸足的泥沙而俱下么？泰戈尔说。
　　
　　这样初春的北方夜晚，我值班，独自一人坐在办公室里，清寒会慢慢爬上膝盖。想给他们中的任何一个打个电话，掏出手机，却放弃了拨号。因为我不知道，他们是否还明白我的突兀，他们的家人是否能理解我们。明知道试一下就可以，却缺乏感觉。那种心心相惜，气息相通的感觉。
　　怕只怕，再也找不回心有灵犀的默契与包容，徒然增添了新的负担。

　　小草呀，你的足步虽小，但是你拥有你足下的土地。泰戈尔说。
　　
　　如今的他，结婚离婚又结婚，告诉我他的妻子是非常好的女人，他们挺好。却又说，上天不公，自己是个运气不好的人，难解千般愁。
　　如今的她，下岗上岗又下岗，后来有了就业机会也不想干了。每日逛逛街打打牌没事干就睡觉，作起了全职太太。她常说的话是，人就应该想开点，不要委屈自己，怎么舒服怎么来。

　　如今的我，文不工，技不良。但，痴未改。
　　如今的我们，彼此都因为不舍得曾经的情谊，所以还相互联系着，记挂着。但是，但总有一些说不清的东西在阻隔着我们，让我们不复从前，亦不能更进一步。

　　这样的夜晚，和《飞鸟集》有关。这样的回忆，和《飞鸟集》有关。这样的想念，和《飞鸟集》有关。这样的怅茫，也和《飞鸟集》有关。

　　温馨，和《飞鸟集》有关。新丽，和《飞鸟集》有关。醇厚，和《飞鸟集》有关。轻寒，也和《飞鸟集》有关。

　　只是，上天真的不给我们重来一次的机会。所以我们总是有无尽的惆怅。所以我们能做的就是珍惜所有美好的情感，把它当作上天赐的礼物。

　　心怀感恩。